Madeleines

Madeleines

Ingrédients : pour une vingtaine de madeleines

3 œufs + 1 jaune

150 g de farine avec poudre levante incorporée

20 g de miel Corse

130g de beurre demi-sel fondu et refroidi

120 g de sucre semoule

1 pincée de sel

Déroulement:

Dans un saladier, fouetter les œufs et le jaune avec le sucre, le miel et le sel

Battez jusqu’à ce que le mélange blanchisse

Sans cesser de mélanger, ajouter la farine et le beurre

Laisser reposer une nuit au réfrigérateur

Préchauffer le four à 220° (th 6-7)

Beurrez puis farinez les moules à madeleines (en fer/pas de silicone pour moi)

Remplissez-les aux deux tiers

Enfournez pour cinq minutes à 220° puis cinq minutes à 200°

en surveillant bien entendu !

Source:

Elle envoya chercher un de ces gâteaux courts et dodus appelés Petites Madeleines qui semblent avoir été moulés dans la valve rainurée d'une coquille de Saint-Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d'un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j'avais laissé s'amollir un morceau de madeleine. Mais à l'instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d'extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m'avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. II m'avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon qu'opère l'amour, en me remplissant d'une essence précieuse : ou plutôt cette essence n'était pas en moi, elle était moi. J'avais cessé de me sentir médiocre, contingent, mortel. D'où avait pu me venir cette puissante joie ? Je sentais qu'elle était liée au goût du thé et du gâteau, mais qu'elle le dépassait infiniment, ne devait pas être de même nature. D'où venait-elle ? Que signifiait-elle ? Où l'appréhender ? Je bois une seconde gorgée où je ne trouve rien de plus que dans la première, une troisième qui m'apporte un peu moins que la seconde. II est temps que je m'arrête, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la vérité que je cherche n'est pas en lui, mais en moi.  

Marcel Proust, À la recherche du temps perdu. Du côté de chez Swann, 1913.